Esto es lo úncio que me recuerda que en Marzo no deseo estar en otro lugar.

Estar aquí en Marzo es como tenerlo todo en tu propia casa.

Me falta la piel, la piel de la fiesta, aunque no el sentimiento.

Soy como la tierra, el aire, el agua y el fuego…solo falta la unión de los elementos y la forma deseada.

Y deseo, deseo como se desea un deseo, sin más significado, sin más fuerza, sin otro sentido que el de no ser náufrago en el edén,  sino sirena.

“Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo”

y

“Quiero llorar, porque me da la gana.”

“Madre anoche en las trincheras
entre el fuego y la metralla
al enemigo vi correr
la noche estaba cerrada.

Apunté con mi fusil
y al tiempo que disparaba
una luz que iluminó
el rostro que yo mataba.

Clavó su mirada en mí
con los ojos ya vacíos
madre sabe quien maté
no era un soldado enemigo.

Era mi amigo José
mi compañero de la escuela
con quien tanto yo jugué
a soldados y trincheras.

Ahora el juego es real
y mi amigo yace en tierra
madre yo quiero morir
ya estoy harto de esta guerra.

Y si te vuelvo a escribir
tal vez lo haga desde el cielo
donde encontraré a José
y jugaremos de nuevo.

Dos claveles en el agua
nunca pueden marchitarse,
dos amigos que se quieren,
nunca pueden olvidarse.

Si mi sangre fuera tinta,
Y mi corazón tintero
Con la sangre de mis venas
Escribiría te quiero.”

“¡Tú no puedes darte cuenta de cómo me he entregado a mis cuadros, con que cariño pinto mis ventanas abiertas al mar con rocas, mis cestas de pan, mis niñas cosiendo, mis peces, mis, cielos como esculturas!
Adiós, te quiero mucho, algún día volveremos a vemos, ¡que bien lo pasaremos!
Escribe. Adiós, adiós. Me voy a mis cuadros de mi corazón.”

Cadaqués, septiembre, 1926

“Quiero ser un poeta por los cuatro costados, amanecido de poesía y muerto de poesía. Empiezo a ver claro. Una alta conciencia de mi obra futura se apodera de mí y un sentimiento casi dramático de mi responsabilidad me embarga.”

Romeo: ¡Oh! ¡Amor mío! ¡Esposa mía! ¡La muerte, que ha saboreado el néctar de tu aliento, ningún poder ha tenido aún sobre tu belleza! ¡Tú no has sido vencida! ¡La enseña de la hermosura ostenta todavía su carmín en tus labios y mejillas, y el pálido estandarte de la muerte no ha sido enarbolado aquí… (…) ¡Ah! ¡Julieta querida! ¿Por qué eres aún tan bella? ¿Habré de creer que el fantasma incorpóreo de la muerte se ha prendado de ti y que el fantasma incorpóreo de la muerte se ha prendando de ti y que ese aborrecido monstruo descarnado te aguarda en esas tinieblas, reservándote para manceba suya? ¡Así lo temo, y por ello permaneceré siempre a tu lado, sin salir jamás de este palacio de noche sombría! ¡Aquí! Aquí quiero quedarme con los gusanos, doncellas de tu servidumbre ¡Oh! ¡Aquí fijaré mi eterna morada, para librar a esta carne, hastiada del mundo, del yugo de mal influjo de las estrellas!… ¡Ojos míos, lanzad vuestra última mirada! ¡Brazo, dad vuestro último abrazo! Y vosotros, ¡Oh, labios! Puertas del aliento, sellad con un legítimo beso el pacto sin fin con la acaparadora muerte.  ¡Ven, amargo conductor! ¡Ven, guía fatal! ¡Tú, desesperado piloto, lanza ahora de golpe, para que vaya a estrellarse contra las duras rocas, tu maltrecho bajel, harto de navegar!  ¡Brindo por mi amada! ¡Oh sincero boticario! ¡Tus drogas son activas! … Así muero… ¡con un beso!…

Julieta : ¡Esposo mío! Más ¿qué veo? Una copa tiene en las manos. Con veneno ha apresurado su muerte. ¡Cruel! No me dejó ni una gota que beber. Pero besaré tus labios que quizá contienen algún resabio del veneno. Él me matará y me salvará.  ¡Tus labios están calientes todavía!

¿Qué? ¿Rumor? ¡Seamos breves entonces!  ¡Oh daga bienechora! ¡Enmohécete aquí y dame la muerte!

William Shakespeare

William Shakespeare

Jorge Manrique

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Federico García Lorca